A novel without plot about a murder rising from the emptiness that is words.
David McLean's first novel demonstrates that the form is neither dead nor the exclusive province of literary establishment windbags.
"A very nasty book. The repetition, rather than diminishing the effect, served rather to hammer home the innate nastiness and bleakness until it rang like a heavenly bell."
(David Mitchell - author)
Gjør som tusenvis av andre bokelskere
Abonner på vårt nyhetsbrev og få rabatter og inspirasjon til din neste leseopplevelse.
Ved å abonnere godtar du vår personvernerklæring.Du kan når som helst melde deg av våre nyhetsbrev.
